Hoy leí una de las basuras más malas que he leído en mucho tiempo. Era una especie de "poesía" que parecía hecha por un perico repitiendo a los poetas chilenos de 1860. PÉSIMO. Normalmente diría dónde lo leí, no obstante para proteger la integridad de esa persona, que sinceramente merece insultos, me abstendré de ello. Todo esto me lleva a preguntarme ¿La gente revisa lo que escribe? ¿Personas como estás tendrán algún cuidado con el lenguaje, que es el material poético? ...Quizás yo soy el idiota, quizás se estaban riendo y yo no me di cuenta.
A veces me da la sensación de que escribir se ve como un proceso alquímico. Claro, tiene algo de mágico (sean felices los crédulos) pero advierto: el oro quemado no vale nada. Sería mejor que eso se tuviera en cuenta.
Versitos indignados:
¿Por qué esforzarse al poetizar?
cuando algo más facil de hacer
es mezclar sin fin de palabras al azar
y después solo dejarse querer.
No existe la danza metrica
ni tampoco un mayor esfuerzo
por cuídar forma y estetica.
para escribir un buen verso
¿Qué se creen estas torpes bestias
que por alcanzar amor humano
se les ve de inmediato con las musas
tomando el lápiz en la mano?
yaaa... me aburrí.
jueves, mayo 28, 2009
Oración Contra Mi Sombra
Los pensamientos negros
Son solo una relación adolecente con los objetos.
Fuerzan ocupar un espacio limitado,
Fuerzan ocupar un recurso fácil, una mala muerte,
No son más, que una perspectiva de ojos cerrados,
Que fluye caudalosa a la locura.
Desahuciado observo
La metáfora de los pensamientos negros.
La luz de mi razón, poco a poco,
Tirará con una cuerda desde el fondo del abismo,
Jalará mi cuerpo, que apenas reconozco,
Y los objetos no serán negros
Y la adolescencia madurará.
Mis retratos arrugados volaran a mi escritorio
Posándose y extendiéndose, como una mariposa
Y mi famélico invierno
Dará paso a la pequeña y verde brizna.
domingo, mayo 24, 2009
La Secreta Custodia de Argos
Mi sagrada contemplación
Ha visto la metamorfosis de tu existencia.
Un manto divino te ha transformado en bruma
Y un grito femenino te convirtió
En mansa doncella estelar.
¡Todas mis plumas para un abanico
Que despeje la mística niebla!
El cielo en mi cuerpo no me deja descansar
Clama redención celeste
Y mis mil ojos me traen infinitos dolores
Frente a tu desdicha.
Ninfa hermosa,
Has sido castigada
Para no sufrir la ira de los dioses
Y ya no puedes verte
En el reflejo de tu padre.
Yo aún así te conozco
Porque nada se escapa a mis estrellas titilantes.
¿Compartimos el secreto
De la infidelidad divina?
Guardaré tu sueño
En mis ojos que nunca se cierran.
martes, mayo 19, 2009
Mi Vejez
Llego tus pies de espasmo,
Y tu cintura de abandonada
Gime deshecha en lluvia.
Del cielo cae el recuerdo
De tus manos llenas de tarde
Y taciturnos desenredamos
Torbellinos de hilo blanco.
Duros suspiros,
Sustancia comestible,
Son aguardiente amarga en mi órbita.
Quemamos azúcar a fuego lento
Y tu boca aún danza
Carnosa y hambrienta.
Ya soy viejo, niña,
ya soy viejo,
y solo puedo amar a la muerte.
Rescate
En un bosque mohoso se esconde
una casita jorobada;
con sus techos tristes,
impúdicas paredes
y un discreto umbral,
que tímidamente palpita.
Un volutas de humo
giran en hilillos azules,
Un alma encerrada escucha
atrapada atrás de la pequeña puerta.
Ciega está por los postigos
pero aún se ve un tibio aliento,
aún respira.
Poesía en fuga
Siniestro detras del cielo brumoso
busco obtener la triste inspiración de los dioses
¿Debería cavar? De mis demonios huyen
los muy coloridos vapores
e invoco espectros sordos
no enguentos de flores.
Perra, se me escapa indiferente
Pecaminosa y sensual al lado de las sombras
solo besa a los que llevan el signo de las nubes
La poesía es rara
un amanecer nublado,
en otro país,
con libreta de direcciones vacía
y una oportunidad difusa
de obtener una luz diferente.
busco obtener la triste inspiración de los dioses
¿Debería cavar? De mis demonios huyen
los muy coloridos vapores
e invoco espectros sordos
no enguentos de flores.
Perra, se me escapa indiferente
Pecaminosa y sensual al lado de las sombras
solo besa a los que llevan el signo de las nubes
La poesía es rara
un amanecer nublado,
en otro país,
con libreta de direcciones vacía
y una oportunidad difusa
de obtener una luz diferente.
lunes, mayo 18, 2009
El problema de estos versos
Es que están hechos con ideas escapadas
que sin preguntar
atacan desde la almena de mi mente.
Un soplo de vida del ala de un ángel,
Inefable amor de lisonjera y esquiva cortesana,
La muerte pintando una sonrisa de estrellas.
¡Todo esto es mentira! ¡Imágenes vacías!
¡Lugares comunes de las pretensiones poéticas!
Las palabras no deberían seducir
Por ser zafiros en hojas de cristal.
La piel no abrasa como el sol o las llamas del infierno,
El deseo no detiene el deceso
Tus ojos no son grandes lagunas
Ni en mi se resume la condición humana.
La piel cautiva porque uno puede tocarla, o porque se arruga,
El deseo es deseo y no redención
Tus ojos, en el mejor de los casos,
Se llenan de agua cuando lloras
Y yo soy el miserable,
Que acusa el crimen que el mismo comete.
jueves, mayo 14, 2009
Encuentro y Muerte
Encerrados en una caja de fósforos
Mi lengua de luz
recorre tu cuerpo teñido de sombras.
El éxtasis resuena en tus gemidos
Rebota, se amplifica
Y húmedas paredes acunan la vida
Que se yergue inmóvil
Dibujando un chorro de estrellas.
Tu respiración es líquida
Y cuando me sumerjo en tu cálido mar
Me duermo como un niño.
Tus brazos tanteando en la oscuridad
Son dos caminos de plata que se desenredan
Para un viajero perdido.
¡Cómo olvidar
El estallido de tu pelo
Que dibuja el mapa de tu espalda!
De a poco, nos dejamos nacer.
Reculan mis ánimos encallados en tus costas
Tus pechos se sueltan y se escurren entre mis manos,
se derraman las arenas de tu cintura
y mi fuerzo prometeíca se encadena.
Volver a la vida es, precisamente,
sufrir una pequeña muerte.
Donde Apuntan Mis Alaridos
Si mis palabras pudieran tener
Alguna injerencia sobre tu alma,
Desearía que te envolvieran
En un vientre planetario
Y te gestaran nuevamente
Bajo una nueva y buena estrella.
Buscaría que labraren tu tierra
Para poder mudarme
A uno de los surcos en el arado de tu cuello.
Deseo, con mis palabras,
Atravesarte como una flecha
Que pierde en un laberinto.
Vivir en ti
Es ser consciente de una emboscada
Sentarse
Y esperar inquieto la revolución solar.
No hay escapatoria pero mis palabras advierten
Que deseo quedarme.
domingo, mayo 10, 2009
Muchos entran aquí por casualidad,
Y mi lengua los recibe amablemente.
Sea de ellos destino
Un espejo de humores.
prejuiciosos y arrogantes,
Rápidamente sienten vergüenza ajena
Y se esconden detrás de misivas cancerígenas
Solapadas en imagen intelectual, pilla o de genio.
Señores: Esto está hecho para enfermos,
Para afiebrados y afierados.
A otros He dejado abiertas
Las puertas de mi sangre
Y como ratas
Sé que roban mis garabatos desesperados.
El que quiera regalarlos
Queda perdonado,
El que quiera profanarlos
Sucumba en delirios paranoides.
Los cínicos son otra historia:
Tienen su gracia,
Y saben olvidar.
Los menos, por suerte,
Encuentran el oasis que mitiga su sed.
A ellos les ofrezco mi amistad,
Por son los que han visto a través de mi alma
Y han sabido
Comulgar con sueños prestados.
Sea quien sea
El destinario de estos golpes de relámpago ciego
Le pido que antes de juzgar,
Tenga en cuenta que lo que se escribe
Es mucho más de lo que se lee
Y es un idiota el que no entiende
Que la poesía se hace principalmente
De lo que queda en silencio.
Y mi lengua los recibe amablemente.
Sea de ellos destino
Un espejo de humores.
prejuiciosos y arrogantes,
Rápidamente sienten vergüenza ajena
Y se esconden detrás de misivas cancerígenas
Solapadas en imagen intelectual, pilla o de genio.
Señores: Esto está hecho para enfermos,
Para afiebrados y afierados.
A otros He dejado abiertas
Las puertas de mi sangre
Y como ratas
Sé que roban mis garabatos desesperados.
El que quiera regalarlos
Queda perdonado,
El que quiera profanarlos
Sucumba en delirios paranoides.
Los cínicos son otra historia:
Tienen su gracia,
Y saben olvidar.
Los menos, por suerte,
Encuentran el oasis que mitiga su sed.
A ellos les ofrezco mi amistad,
Por son los que han visto a través de mi alma
Y han sabido
Comulgar con sueños prestados.
Sea quien sea
El destinario de estos golpes de relámpago ciego
Le pido que antes de juzgar,
Tenga en cuenta que lo que se escribe
Es mucho más de lo que se lee
Y es un idiota el que no entiende
Que la poesía se hace principalmente
De lo que queda en silencio.
martes, mayo 05, 2009
Techos Felinos
A Nicole Castro; Porque muy a mi pesar no le gustan los gatos,
y cuando ve uno, se escapa volando.
Mi alma se ha resquebrajado
contemplando un nido vacío,
gatos maullan irrespetuosos
tendidos sobre una terraza.
Coloridos arreboles
Se ven desde las barandas
Collares y anillos blancos
Sueñan mares dulces
que me son incomprensibles en tu ausencia.
Acorazado de lino y seda
brota de mi garganta
El grito que te busca en mi frente
Derramandose en los techos felinos
¿Dónde estás, dónde estás?
Generador de Novelas de "Down" Brown
Papiros y Fantasmas
de Dan Brown
El Clan de los Caballeros Templarios ha mantenido el secreto de las corrientes telúricas durante muchísimos años, escondiéndolo en París. Un violinista psicópata, Joaquín Jiménez, lo ha encontrado de pura suerte, cuando estaba fijándose a la entrada de Simago en gente sospechosa. Los líderes ocultos de El Clan de los Caballeros Templarios no dejarán por nada del mundo de guardar su secreto, aún poniendo en peligro lo poco que queda de dignidad en el mundo.
«Papiros y Fantasmas es una electrizante obra maestra de suspense con gran éxito de ventas y perfectamente documentada» (The Guardian)
«Papiros y Fantasmas es una arrebatadora y extraordinaria ficción» (The New York Times)
Mecheros y Calabozos
de Dan Brown
de Dan Brown
En la trastienda de una relojería aparece acribillado Andrew Hayek –un auxiliar de farmacia que resuelve crucigramas en griego, generalmente sin problemas– con un extraño símbolo escrito con sangre en su frente. Para el profesor Joaquín Jiménez no hay duda: El Clan de los Caballeros Templarios, que se enfrenta a la humanidad desde los tiempos de Pitágoras, ha regresado. Acompañado de Deborah, una joven atribulada, y Sirius, un ingeniero, Jiménez comienza una carrera contra el reloj mediante una búsqueda desesperada en las tierras de Siberia, para aclarar el misterio de las pirámides de Egipto. Necesitará todo su conocimiento para descifrar las claves ocultas que El Clan de los Caballeros Templarios ha dejado a través de los siglos en unos manuscritos que hay en París y en una gasolinera de Riga, y todo su coraje para vencer al despiadado asesino, ya que el tiempo se agota y lo poco que queda de dignidad en el mundo está en peligro.
«Mecheros y Calabozos es una originalísima obra maestra basada en hechos reales» (Chicago Tribune)
«Mecheros y Calabozos es una sugestiva y verosímil historia de intriga» (The Washington Post)
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